Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти мальчишка, брёл по опушке, где ещё пахло гарью. В развороченной воронке, среди искорёженной колючки, гильз и пробитых касок, его взгляд упал на очертания, скрытые грязью. Он наклонился, стал разгребать руками холодную, липкую землю. Из-под неё показался приклад, затем ствол — карабин. Не раздумывая, сжал тяжёлое дерево в ладонях, стряхнул комья. Дорога была одна — туда, в глухую чащу, где, по слухам, скрывались свои.
Комментарии